Hay días

Hay días de sólo dejarse llevar
donde las emociones están servidas
Y no sabes cómo escapar
Y sólo te entregas

Y hay días de fe
cuando con ojos cristalinos
miras la vida y sólo esperas
y resistes y sigues de pie

Hay días de días
Como cuando quieres como niño
O cuando odias como fiera herida
Y huyes y rechazas las manos y los besos

Y también están
los días cuando amas y no sabes
por qué no te cuestionas, todo
simplemente se apaga

Se te nubla la razón
se te pierde la mirada
Hay días como hoy
donde existes sin pensar en nada

Y yo sin saber

¡Cuánto riesgo hay en las miradas!
¡Cuánto es el peligro de tus manos!
Y yo sin saber

Dime cómo conquisto el sabor de tus labios
Sin que huyas de mí como llevada por el viento
Dime cómo te hago llegar estos versos
Sin que resbalen como tiempo entre las manos

Quisiera

Quisiera sentir tu aroma
Quisiera oler tu calor
Pero estás tan lejana, y fría
Una isla perdida en el océano

Bueno soy, para imaginar vidas alternas
Bueno soy, para saber que son imposibles

La razón guía mis pasos
Y la fe inunda mi corazón
Pero se me acaban los fundamentos
Para esto no hay teorías

Lo poco que recuerdo de ti

Lo poco que recuerdo de ti
involucra un semblante perfilado
hecho con delicadas manos
de quien hubiese deseado una niña para sí.

Cabello oscuro, negro de la noche,
ojos de miel y sonrisa de mañana.
¿Cómo será tu aroma?
¿Serán suaves tus manos?

No sé si eres la correcta
si eres la que marca el destino.
No sé si eres la que invadía mis sueños,
la que bailaba al son de guitarras.

Lo poco que recuerdo de ti,
se pierde entre nubarrones rosa.
Es como acercarse a lo oscuro,
y enamorarse sin poder ver las propias manos.

La dicotomía del soñador

Una sonrisa, un gesto
Es todo lo que hace falta para caer.
Un abrazo que no se da,
el desinterés fingido de la casualidad.

Maldecir, o más bien volar.
Dejarse llevar, o quedarse atado a un sueño.
Es la dicotomía del soñador,
que ha sido a la vez villano y salvador.

Sin sentirme yo

De repente todo se relativiza.
La lluvia, los sonidos, el alma.
Estar en soledad un momento.
Y luego rodeado de risa y de calma.

Podría sonreírle a una ninfa
pasajera, susurrarle al oído
un par de versos, ver sus diamantes
o el hilo delgado de su cuello.

La lucha es diaria.
Por mí, conmigo,
contra mí, junto a mí.
Escribiendo, esperando, nuevo.

Miedo, como por oleadas,
O una extraña sensanción,
como fuera de sí,
sin sentirme yo.

Pero hay momentos de lucidez,
tierna mañana, olor a rocío.
O la primer noche despejada de Noviembre
Como aquel auto-amor en el olvido.

Dime si no es verdad

Dime si no es verdad,
escuchar esa voz en tu pecho.
Diciéndote no, a pesar del miedo,
y los cuerpos, y las sangres y los sueños.

Mujer de largos cabellos

Mujer de largos cabellos,
esperando al borde de la escalinata del autobús.

Tus ansias no te esperan, tus ansias ya se van adelantando,
caminan al paso de la lluvia, ya lejos de ti.
Nadie te dijo nada sobre el paso del tiempo,
sobre los hilos de plata que cruzan el cabello,
sobre historias sin hijos,
sobre adolescencia perdida en el limbo del sin saber.

Mujer de largos cabellos,
que ya abandonas el trajín del autobús.

No esperes a nadie, no busques a nadie por ahí.
Nunca conocerás un destino cierto,
nunca oirás estas palabra salir de mí.

El camino

El camino, solitario

Abierto ante mí

Ha estado mojado,

Ha sido fuego por el ocaso

Ha estado oscuro

Incluso me ha amenazado

Recuerdo los tiempos en los que te contaba

Sobre el camino, la lluvia y el lago

Sobre planes de huir del mundo juntos

Sobre la vida plena al otro lado

Pero no sólo yo controlo mis caminos

Siempre hay alguien, algo supremo

Diciéndome al oído “esto sí, lo otro no”

Y yo que soy sólo humano,

¡Ay de mí si no le escucho!

No vale apuntar culpables,

No vale hurgar lo pasado.

¿De qué sirven ya los hubiera?

¿A quién le importa ya lo dejado?

Más bien como el camino,

Siempre directo, siempre avanzando

Con sus curvas cerradas y su oscuro asfalto

No podemos adelantarnos, no podemos ir más rápido

Siempre avanzando, con la vista en alto
No mires atrás, no te sigas lamentando.

Al final de Setiembre

He esperado algo como esto,
toda mi vida, sin duda lo he querido
Pero algo hay que no está bien,
y nena, no sé si lo sientes también.

¿Crees en un Dios?
¿Crees en sus designios?
¿Has sentido la voz que llama en tu pecho
y clava su hierro frío, filo desgarrador?

Yo no podré seguir mintiéndome,
no podré seguir atrapado en mis deseos.
Huir, dejar, escaparme, esa es la única victoria
en una guerra que he emprendido en contra de mi corazón.

Los tiempos como figuras en la nieve,
divertidos fueron, sí, grandes fueron, sí.
Pero son memorias destinadas a ser sepultadas
por las tormentas y el viento de los años venideros.

Cinco días, y mil noches, lloraré,
pero no se comparan con las horas de dolor,
mintiéndote, queriendo un sueño,
pero despierto en un auto engaño.

Culpable soy, por luchar, por creer que esto era amor
Por jurar y perjurar campos verdes y casitas de monte.
Por ilusionar, por correr, por quererlo todo y no dar a cambio,
por ser un injusto, un apasionado, un desertor.

Podrían ser noventa días, mil años o tres,
igual no entenderías, igual te irás con rabia.
Pero mi batalla interna ha firmado la paz,
mente, alma y corazón, al fin descansarán.

¿Me amaste? Sí tal vez
¿Quisiste? Posiblemente
Ya te amas a ti misma, eso es bueno,
Yo también, por eso dejo.

Every day hurts

To break down, and break everything else around you.
To burn, and to set in fire everything else around you.
To fail, and to let everyone else fall with you.
To hurt yourself, and to hurt everyone else around you.
Every day hurts.

BomboLazer

BomboLazer toca, toca y no se calla.
Porque los bombos son lo mejor para él,
porque el redoble no es nada sin bombo,
porque la vida es corta y remota y cíclica. 


BomboLazer no se calla, y toca y toca,
Y ya nadie lo quiere escuchar,
las guitarras se apagaron,
los bajos corrieron hace rato

Pero las luces siguen su ritmo. 

¡Cállate BomboLazer! ¡Cállate!
Pero BomboLazer sigue, sus manos rojas,
sangre sale de sus llagas, y no para.
Las luces nos marean y tu bombo también. 


Pero él no se calla.
Su bombo dispara láser,
y nos mata, nos aniquila la conciencia y los ojos,
nos hace danzar en orgías de sinrazón.

My own exile

There is a secret,
a good kept secret,
I've been hiding all along

I feel so broken,
inside I'm broken,
only my heart could tell

You cannot mend me,
there is nothing to fix,
though I'm picking some pieces from the floor

I'm sinking on sadness,
letting my soul soak on bleach,
silently screaming all my sins

I'll go down, on my insides,
maybe will find Jesus,
will cry and lurch on the floor

One question remains,
one that I try not to think of,
even though it's hard to admit

Will you be there,
when I find the rope to climb
out of my own exile?

De tres en tres

No es sencillo seguirle el paso a este mundo.
Se mueve como un torbellino, arrastrando a su paso letras,
gente, calles, miradas, sonrisas y maldiciones disparadas al aire.

Conseguir las palabras correctas es cada vez más difícil también.
He estado envuelto en una sábana blanca, maniatado,
con los ojos vendados y con trampas trastabillando mi paso.

Es tan corto el tiempo y tan larga la espera siempre.
¿Entiendes que me muevo entre dos universos paralelos?
En uno soy el poeta, en el otro soy el animal que sobrevive.

Como animal me mantengo tenso, al acecho, esperando,
para huir del cazador oscuro que me amenaza con tiros y flechas.
Herido ya de por sí, es difícil caminar entre pantanos.

Como poeta me escapo, amo y vivo al sol,
cauterizando las heridas y aprendiendo del beso, del aroma,
y mis manos, cuales ojos, memorizan tu cuerpo.

No es sencillo seguirle el paso a este mundo.
Cuando me acurruco y lloro, amparado al calor de un abrazo,
es cuando ese niño me grita que me detenga, que lo lleve entre brazos.

Tristes eran los días en donde no había manos que pudieran sostener esta cabeza,
en donde no había oídos que pudieran escuchar estas palabras.
¿Comprendes que a veces soy, y otras sólo me pierdo?

Siempre amparado a la soledad, creciendo como una flor sola,
siguiendo la luz por instinto, como girasol.
La lluvia iba y venía y me mojaba a su antojo. Era feliz.

Pero agridulce es la dicha cuando la luz es demasiado fuerte,
o el viento demasiado frío, o la noche demasiado oscura.
¿Entiendes todo lo que cambia al darle amor a una rosa?

Preso soy

Atrapado tras una pantalla
¿Qué será del hombre bueno
que desconoce su bondad?

Acabados están sus días
tras capas de ansiedad
tras máscaras de calavera

Si mis huesos cayesen al fuego
¿Los extrañarías?

Si mis ojos se apagaran en negro
¿Los amarías?

¿Dónde lleva el arca a los injustos?
¿Dónde aparca a los mansos de corazón?

¿Cómo se lava la miseria
del alma acostumbrada a ser pobre?

La duda me corroe la carne
El miedo me aqueja el corazón
Preso soy

La inexistencia nos persigue,
su mano fría nos hace presa fácil,
Nos ataca, infalible

Punk rock love

It's like a punk song
Beating up the bass,
making the hearts trash
Breaking up the minds

It's like singing out loud
Screaming revolution and war
You and I against all the world
While fighting as making love

But careful my dear
after playing the same song  a couple times
You might find yourself
hating what you once desired

Inerte

Me encontraste débil
Inerte ante la vida, oculto ante el enojo.
Posiblemente ya sabía yo quién era
Posiblemente ya tenía un camino.

Pero inerte.
Es como las hojas, que inician verdes,
pero el viento las arranca y las lleva,
las arrastra y les quita el color, les lastima la vida.

Posiblemente sigo cometiendo los mismos errores,
una y otra vez y otra.
Ni las rimas encuentran sentido,
y la prosa sabe mal, herrumbrada y vieja.

¿Qué se sabe del misionero abandonado en el camino?
No importa que nadie lo recuerde,
sino que él no se recuerde a sí mismo,
tan grande como la angustia de no caminar por siglos.