De alguna manera lo olvidamos.
Por la propaganda tal vez, o la mala vista, o el color cada vez más gris del cielo.
De alguna manera nos desaparecimos.
Como si de la faz de la tierra nos exterminaran, o como espectros translúcidos, sin destino ni camino.
Pero aún así la sangre cae en la arena.
Aún así el aire que respiramos nos mata lentamente.
Hay tanto por hacer y no sabemos.
Este mundo es demasiado ruidoso.
¿No es divertido cómo nos preocupa el fin?
Cuando ya parece que no existimos.
De verdad me divierten las fantasías del fin,
cuando no vemos que llevamos décadas muriendo.
¿Existe memoria que valga la pena?
Lucharé en mi batalla, pues es lo que todos hacemos.
Cuando llegue el día que me pregunten qué fui,
les diré que un humano, y les señalaré el mundo, les guste o no.
