Preso soy

Atrapado tras una pantalla
¿Qué será del hombre bueno
que desconoce su bondad?

Acabados están sus días
tras capas de ansiedad
tras máscaras de calavera

Si mis huesos cayesen al fuego
¿Los extrañarías?

Si mis ojos se apagaran en negro
¿Los amarías?

¿Dónde lleva el arca a los injustos?
¿Dónde aparca a los mansos de corazón?

¿Cómo se lava la miseria
del alma acostumbrada a ser pobre?

La duda me corroe la carne
El miedo me aqueja el corazón
Preso soy

La inexistencia nos persigue,
su mano fría nos hace presa fácil,
Nos ataca, infalible

Punk rock love

It's like a punk song
Beating up the bass,
making the hearts trash
Breaking up the minds

It's like singing out loud
Screaming revolution and war
You and I against all the world
While fighting as making love

But careful my dear
after playing the same song  a couple times
You might find yourself
hating what you once desired

Inerte

Me encontraste débil
Inerte ante la vida, oculto ante el enojo.
Posiblemente ya sabía yo quién era
Posiblemente ya tenía un camino.

Pero inerte.
Es como las hojas, que inician verdes,
pero el viento las arranca y las lleva,
las arrastra y les quita el color, les lastima la vida.

Posiblemente sigo cometiendo los mismos errores,
una y otra vez y otra.
Ni las rimas encuentran sentido,
y la prosa sabe mal, herrumbrada y vieja.

¿Qué se sabe del misionero abandonado en el camino?
No importa que nadie lo recuerde,
sino que él no se recuerde a sí mismo,
tan grande como la angustia de no caminar por siglos.